Некто Леша ★★★★★• 04.06.2017 01:41

День 51. Прикалывает мыша. "Заметьте меня хоть кто-то нибудь! Поговорите со мной! Я умею говорить гадости! Все соседи давно разбежались, не считая этого досадного эпизода с группой кавказцев. Зацените хоть кто-нибудь!" Взрослый мужик, тьфу.

Некто Леша ★★★★★• 04.06.2017 00:32

>Думаю, может ему здесь всех участников представить?

Ну, представь. С твоей последней представлялки я ржал :)

Некто Леша ★★★★★• 04.06.2017 00:27

День 50. Пролетая над выпусками грешной Земли, подцепил крюком местный Эталон Смеха. Того, Кто Знает, что не место на этом сайте нектолеше, Че, Мише, Юре, Осту, Пирамидону и так далее. Потому что все они, видите ли, пишут недостаточно смешно и тем самым уклоняют сайт от его истоков. Истоки ему видятся, вероятно, в Ракетчике, с его полной соплями электричкой.

Ну да фиг с ним. Я написал бы язвительный коммент, если б не прочел обсуждалку к электрической истории Эталона Смеха:
https://www.anekdot.ru/id/889801/

Блин, ну захотел чел людей порадовать в выпуске, вместо обычного срача по глухим углам. Имеет благородство не стирать враждебные реплики, спорит. За что ему такое счастье, как эта обсуждалка?

Была бы хвалебная - я б тут уравновесил по полной программе. А раз ругательная - ограничусь собственной историей. В фирменном стиле:
>Деревенька как деревенька. Как все, как многие. Только в этой деревеньке электричество вдруг кончилось.

История как история. Как все, как многие. Доступно любому дебилу. На них расчет. И хуля это:

В Мещёрском крае нет никаких особенных красот и богатств, кроме лесов, лугов и прозрачного воздуха. Но все же край этот обладает большой притягательной силой. Он очень скромен - так же, как картины Левитана. Но в нем, как и в этих картинах, заключена вся прелесть и все незаметное на первый взгляд разнообразие русской природы.

Что можно увидеть в Мещёрском крае? Цветущие или скошенные луга, сосновые боры, поемные и лесные озера, заросшие черной кугой, стога, пахнущие сухим и теплым сеном. Сено в стогах держит тепло всю зиму.

Мне приходилось ночевать в стогах в октябре, когда трава на рассвете покрывается инеем, как солью. Я вырывал в сене глубокую нору, залезал в нее и всю ночь спал в стогу, будто в запертой комнате. А над лугами шел холодный дождь и ветер налетал косыми ударами.

В Мещёрском крае можно увидеть сосновые боры, где так торжественно и тихо, что бубенчик-"болтун" заблудившейся коровы слышен далеко, почти за километр. Но такая тишина стоит в лесах только в безветренные дни. В ветер леса шумят великим океанским гулом и вершины сосен гнутся вслед пролетающим облакам.

В Мещёрском крае можно увидеть лесные озера с темной водой, обширные болота, покрытые ольхой и осиной, одинокие, обугленные от старости избы лесников, пески, можжевельник, вереск, косяки журавлей и знакомые нам под всеми широтами звезды.

Что можно услышать в Мещёрском крае, кроме гула сосновых лесов? Крики перепелов и ястребов, свист иволги, суетливый стук дятлов, вой волков, шорох дождей в рыжей хвое, вечерний плач гармоники в деревушке, а по ночам - разноголосое пение петухов да колотушку деревенского сторожа.

И хуле тем более это:

Поехала к друзьям в деревню в дальнее Подмосковье. Прокопалась как
обычно, выехала поздно. Чувствую, на последний автобус опаздываю. А, не
беда, поеду на электричке. Единственное, что плохо, - автобус идет до
самой деревни, а от железнодорожной станции километра три-четыре топать
полями и перелесками. Ну для городской девушки лишний раз прогуляться
только на пользу. Это я так себя успокаивала. А на самом деле?
Электричка пришла на станцию около полуночи. Да и не станция - так,
полустаночек. Редкие поздние пассажиры рассосались по пристанционному
поселку. А я рванула своей дорогой. И пожалела, что вообще поехала.
Представляете, темень осенняя. Ни одного попутчика. Ночь. Холодно. Ветер
завывает. Дальше носа ничего не видно. Тропиночку на ощупь находишь. А
впереди, где-то в километре, на фоне темного осеннего неба мрачным
ориентиром развалины старой церкви. Возле церкви - кладбище. Тропиночка
как раз мимо церкви и через кладбище идет. И другого пути нет. Во
вдряпалась! А куда деваться? Обратно же не повернешь.
Иду. Ругаю себя на чем свет. И чем ближе к кладбищу, - тем жутче. Из
темных уголков сознания поднимается всякая нечисть. Ничего с собой
нельзя поделать.
Успокаиваю себя. Я девушка современная. Во всяких вампиров, мертвецов
ходячих и детские страшилки не верю. Ох, еще бы вампиры с мертвецами об
этом знали. Что я их не боюсь.
Приближаюсь к кладбищу. Нервы как струна. Ветер воет.
И вдруг! Сзади шаги! Вкрадчивые такие. Встала как вкопанная.
Прислушиваюсь. Тишина. Померещилось? Да запросто, в такой-то ситуации.
Пошла дальше. Опять шаги! Пошла быстрее, практически побежала. И сзади -
шлеп-шлеп-шлеп. Опять встала. Сзади шлеп-шлеп - и тишина. Мысли
шевелятся вместе с волосами. Может такой же случайный бедолага? Тогда
хорошо. Но почему ведет себя так странно? Не догоняет, не обгоняет, а
идет точно сзади. И чем я ближе к кладбищу, тем он ближе ко мне.
Стр-р-р-ранно? Еще как!
Пошла дальше. Что делать? Кричать? - Кому? Бежать? - Куда? Слева овраг,
справа кладбищенские ограды. Но и терпеть дальше этот тихий ужас нельзя.
Страх, он всегда от неопределенности.
Решилась. Прошла, а практически пробежала метров двадцать, а когда сзади
раздались приближающиеся шаги резко развернулась и не останавливаясь
шагнула навстречу. Будь что будет. Рукой в сумочке сжимаю какую-то фигню
типа ножниц маникюрных.
И практически натыкаюсь в темноте на НЕГО. Еще не поняв, ЧТО передо
мной, я хорошо поставленным и громким голосом (на самом деле наверное
дрожащим и истеричным) говорю «Ну!!! И что дальше?!!! »

Что дальше? А то, что оба эти автора изъяснялись нестертыми, свежими фразами. У Ракетчика это пока единичные попытки, но лет через 7 он дорос до этого, почти Паустовский:

А места живописнейшие, благодать. Мимо озера. Потом овраг, мостик.
Справа погост деревенский, слева, чуть подальше, - церковь старая,
разрушенная. В церковь заброшенную эту Саня, как человек верующий, и
вообще к господу приближенный, любит по дороге зайти. Постоять под
высокими сводами, поразглядывать остатки росписей, подумать о вечном.
Покурить.

Ну вот. А тут поехал в конце августа, последней электричкой.
До этого долго не был, с месяц может, ну и не подрасчитал, что день-то
сильно убыл.
В Яганово сошел, время к полуночи, темень беспросветная, хоть глаз коли.
Поёжился, а пошел, куда денешься. Дорога-то исхожена, можно и наощупь.
Тем более что вернуться всё равно нету никакой возможности.

Ладно, идёт потихоньку, прислушивается. Ну, в смысле, вдруг боженька
тоже ещё не лёг, и щас несмотря на позднее время начнёт ему стишки
надиктовывать. Приготовился, значит, стенографировать.
А боженька вместо этого возьми, и как назло, - дождь!
Да не просто дождь, а ливень!
Да и не просто ливень, а гроза! Последняя августовская гроза.
Неприятно. Молнии сверкают, дождь холодный, под ногами захлюпало.
«Ничего, - думает Саня, - Доберусь до церкви, спрячусь, пережду
чуть-чуть». В рюкзачке термос с горячим чаем, бутылка водки литровая в
подарок хозяину, еда кой-какая, так что можно и ночь простоять, и день,
если надо, продержаться. И ходу-то прибавляет, чтоб совсем уж до нитки
не промокнуть. А вот уж и оградки погоста в сполохах молний различаться
стали. Вот и овраг, вот и мостик, а тут и до церкви рукой подать.

И тут вдруг - раз! Беда! Заторопился Саня по мостику, а мостик-то - ну
что за мостик, два бревна. Скользко, темно. И уж у того края
поскользнулся, и прямо в овраг – шлёп! Не, не так даже. А вот так.
ШЛЁППП! Плашмя. И съехал вниз по склону. Склон – мечта печника, глина
сплошная.
Ну, выбрался кой-как, даже ещё не с первого разу, в глине весь с ног до
головы. Вылез, давай на боженьку с досады материться. За что мол вместо
стишка такое испытание? Боженька сверху ему молнией хуяк за
богохульство, и дождя ещё добавил. Саня руки в ноги, «прости мя господи,
спаси и сохрани», и в церковь, под своды.

Вбежал в церковь-то, глину с морды рукавом вытер, отдышался. И вдруг
смотрит – ого! В дальнем приделе - свет!!! Неровный такой, как от
костра. Тревожно Сане стало, прислушался. Свет колышется, по стенам
тени, и голоса! Агааааа!
Саня парень-то не робкий, и не суеверный, рюкзачок в руке перехватил, и
на свет тихонько пошел. Какая бы, думает, нечисть там ни была, всё
лучше, чем обратно под дождь. Подходит тихонько, и видит – горит
костерок, над костерком висит котелок, сидят подле костра на ящиках
четыре мужичка, вида довольно обычного, бомжеватого. На ящичке между
ними свечка стоит, закуска кой какая разложена. В углу лопаты блестят
острыми отточенными лезвиями.

В дальнейшем стиль Ракетчика претерпел изменения в сторону максимальной простоты. Несчастье Наивного - он воспринял это как директиву стиля "Мама мыла раму".

Мои впечатления при чтении его истории были такие:

Первые строки - точно Ракетчик!
Вторые - а не грубас ли?
Третьи - пол рассказчика так и остался неизвестным. Опять эта негодница Галлюцинация.
Четвертые - ну да, тивик. Верю каждой строке про фольгу в розетке и яйцах, разложенных рядом с беленькой, хорошо рассказано, но как принялся сооружать враку про электропастуха, мухи сдохли раньше, чем он закончил.

И это Эталон Смеха? Ему решать, что должно быть в выпусках и чего там быть не должно? Нахуй-нахуй. Широкая публика выразилась примерно также. Завиральным байкам для дебилов тоже есть место во втором ряду, но не более.