Март 2009 Пн Вт Ср Чт Пт Сб Вс 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31
Справка,
флуд с периодичностью раз в полчаса - категорически не может носить гордое звание "ФЛУДА", явно не та амплитуда.
Реплика раз в полчаса - это жалкий писк мышиный, поскрёбыши сознания, удуручённого своей недееспособностью и немощью, сгорбленного от тяжести непосильной дурости.
Галлюцинация чистого разума• 16.03.2009 14:08
Хи. А мне интересно как соотносится метафизическое понятие чистого разума с законами диалектики. Неофлудить (зачеркнуто) Не обсудить ли нам этот вопрос?
Справка
Статистику надо набирать, друг мой, статистику. Иначе экспериментальный путь определения не будет давать длостоверных данных. О как.
Флуд с периодичностью раз в полчаса - может ли считаться флудом? Какова критическая частота реплик, когда флуд начинает мешать? Где грань разумного? Вот те вопросы, которые должны волновать настоящего борца за и против.
Фря,
рад, что тебе понравилась моя простая и ясная мысль, если понадобятся такого рода - обращайся.
А "чистильщики" пусть не прикидываются белыми, пушистыми и адекватными. А то они племянника в селе Боровском не гоняли? Потому что там нет другой работы, кроме как на фермера. Ишь, курага им помешала, рыболовы-музыканты-песнопевцы.
Абстрагируйся от деконструктивного вербального наполнения этого прибежища электронной информации, но оцени насколько позитивное начало бессмысленного флуда главенствует на негативной его составляющей, еrgo, согласно законам диалектики, победа чистого разума неизбежна и неотвратима.
Firstonx
--------------
Настолько меня сразила содержащаяся в этих словах сермяжная правда, что я даже слово "прибежища" прочла, поменяв местами буквы "б" и "е". Хорошо, что не вслух...
Мощная сентенция.
Ёршик• 16.03.2009 12:57
Читал все реплики.
Над: Понедельник, 16 Марта 2009 05:45:33 - аж прослезился.
"Что-то слышится родное
В тихих песнях ямщика..."
С виду скромный парень. Учитель.(Не побоюсь такого слова) А весь такой загадочный, противоречивый...
М-да, из-за таких вот, в рестораны в галошах и не пускают.
Окультуриваться надо..Хотя, со знаками препинания вроде всё впорядке
Отгадайте, в каком ухе звенит?
Справка,
понял, акция "Очистим чат от флуда!"
ХУДОЖНИКУ СЕМЕНУ ФАЙБИСОВИЧУ
В общем-то нам ничего и не надо.
Все нам забава и все нам отрада.
В общем-то нам ничего и не надо —
только б в пельменной на липком столе
солнце горело и чистая радость
пела-играла в глазном хрустале,
пела-играла
и запоминала
солнце на липком соседнем столе.
В уксусной жижице, в мутной водице,
в юшке пельменной, в стакане твоем
все отражается, все золотится...
Ах, эти лица... А там, за стеклом,
улица движется, дышит столица.
Ах, эти лица,
ах, эти лица,
кроличьи шапки, петлицы с гербом.
Солнце февральское, злая кассирша,
для фортепьяно с оркестром концерт
из репродуктора. Длинный и рыжий
ищет свободного места студент.
Как нерешительно он застывает
с синим подносом и щурит глаза
Вот его толстая тетка толкает.
Вот он компот на нее проливает.
Солнце сияет. Моцарт играет.
Чистая радость, златая слеза.
Счастьичко наше, коза-дереза.
Грязная бабушка грязною тряпкой
столик протерла. Давай, допивай.
Ну и смешная у Семушки шапка!
Что прицепился ты? Шапка как шапка.
Шапка хорошая, теплая шапка...
Улица движется, дышит трамвай.
В воздухе блеск от мороза и пара,
иней красивый на урне лежит.
У Гастронома картонная тара.
Женщина на остановке бурчит.
Что-то в лице ее, что-то во взгляде,
в резких морщинках и в алой помаде,
в сумке зеленой, в седеющих прядях
жуткое есть. Остановка молчит.
Только одна молодежная пара
давится смехом и солнечным паром.
Левка глазеет. Трамвай дребезжит.
Как все забавно и фотогенично —
зябкий узбек, прыщеватый курсант,
мент в полушубке вполне симпатичный,
жезл полосатый, румянец клубничный,
белые краги, свисток энергичный.
Славный морозец, товарищ сержант!
Как все забавно и как все типично!
Слишком типично. Почти символично.
Профиль на мемориальной доске
важен. И с профилем аналогичным
мимо старуха бредет астматично
с жирной собакою на поводке.
Как все забавно и обыкновенно.
Всюду Москва приглашает гостей.
Всюду реклама украсила стены:
фильм «Покаянье» и Малая сцена,
рядом фольклорный ансамбль «Берендей»
под управленьем С.С.Педерсена...
В общем-то нам, говоря откровенно,
этого хватит вполне. Постепенно
мы привыкаем к Отчизне своей.
Сколько открытий нам чудных готовит
полдень февральский. Трамвай, например.
Черные кроны и свет светофора.
Девушка с чашкой в окошке конторы.
С ранцем раскрытым скользит пионер
в шапке солдатской, слегка косоглазый.
Из разговора случайная фраза.
Спинка минтая в отделе заказов.
С тортом «Москвичка» морской офицер...
А стройплощадка субботняя дремлет.
Битый кирпич, стекловата, гудрон.
И шлакоблоки. И бледный гандон
рядом с бытовкой. И в мерзлую землю
с осени вбитый заржавленный лом.
Кабель, плакаты... С колоннами дом.
Дом офицеров. Паркета блистанье
и отдаленные звуки баяна.
Там репетируют танец «Свиданье».
Стенды суровые смотрят со стен.
Буковки белые из пенопласта.
Дядюшка Сэм с сионистом зубастым.
Политбюро со следами замен.
А электрички калининской тамбур
с темной пустою бутылкой в углу,
с теткой и с мастером спорта по самбо,
с солнцем, садящимся в красную мглу
в чистом кружочке, продышанном мною.
Холодно, холодно. Небо родное.
Небо какое-то, Сема, такое —
словно бы в сердце зашили иглу,
как алкашу зашивают торпеду,
чтобы всегда она мучила нас,
чтоб в мешанине родимого бреда
видел гармонию глаз-ватерпас,
чтобы от этого бедного света
злился, слезился бы глаз наш алмаз.
Кухня в Коньково. Уж вечер сгустился.
Свет не зажгли мы, и стынет закат.
Как он у Лены в очках отразился!
В стеклышке каждом — окно и закат.
Мой силуэт с огоньком сигареты.
Небо такого лимонного цвета.
Кто это? Видимо, голуби это
мимо подъемного крана летят.
А на Введенском на кладбище тихо.
Снег на крестах и на звездах лежит.
Тени ложатся. Ворчит сторожиха...
А на Казанском вокзале чувиху
дембель стройбатский напрасно кадрит.
Он про Афган заливает ей тихо.
Девка щекастая хмуро молчит.
Запах доносится из туалета.
Рядом цыганки жуют крем-брюле.
Полный мужчина, прилично одетый,
в «Правде» читает о встрече в Кремле.
Как нам привыкнуть к родимой земле?..
Нет нам прощенья. И нет «Поморина».
Видишь, Марлены стоят, Октябрины
плотной толпой у газетной витрины
и о тридцатых читают годах.
Блещут златыми зубами грузины.
Мамы в Калугу везут апельсины.
Чуть ли не добела выгорел флаг
в дальнем Кабуле. И в пьяных слезах
лезет к прилавку щербатый мужчина.
И никуда нам, приятель, не деться.
Обречены мы на вечное детство,
на золотушное вечное детство!
Как обаятельны — мямлит поэт —
все наши глупости, даже злодейства...
Как обаятелен душка-поэт!
Зря только Пушкина выбрал он фоном!
Лучше бы Берию, лучше бы зону,
Брежнева в Хельсинки, вора в законе!
Вот на таком-то вот, лапушка, фоне
мы обаятельны 70 лет!
Бьют шизофреника олигофрены,
врут шизофреники олигофрену —
вот она, формула нашей бесценной
Родины, нашей особенной стати!
Зря шевелишь ты мозгами, приятель,
зря улыбаешься так откровенно!
Слышишь ли, Семушка, кошка несется
прямо из детства, и банки гремят!
Как скипидар под хвостом ее жжется,
как хулиганы вдогонку свистят!
Крик ее, смешанный с пением Отса,
уши мои малодушно хранят.
И толстогубая рожа сержанта,
давшего мне добродушно пинка,
«Критика чистого разума» Канта
в тумбочке бедного Маращука,
и полутемной каптерки тоска,
политзанятий века и века,
толстая жопа жены лейтенанта...
Злоба трусливая бьется в висках...
В общем-то нам ничего и не надо...
Мент белобрысый мой паспорт листает.
Смотрит в глаза, а потом отпускает.
Все по-хорошему. Зла не хватает.
Холодно, холодно. И на земле
в грязном бушлате валяется кто-то.
Пьяный, наверное. Нынче суббота.
Пьяный, конечно. А люди с работы.
Холодно людям в неоновой мгле.
Мертвый ли, пьяный лежит на земле.
У отсидевшего срок свой еврея
шрамик от губ протянулся к скуле.
Тонкая шея,
тонкая шея,
там, под кашне, моя тонкая шея.
Как я родился в таком феврале?
Как же родился я и умудрился,
как я колбаской по Спасской скатился
мертвым ли, пьяным лежать на земле?
Видно, умом не понять нам отчизну.
Верить в нее и подавно нельзя.
Безукоризненно страшные жизни
лезут в глаза, открывают глаза!
Эй, суходрочка барачная, брызни!
Лейся над цинком, гражданская тризна!
Счастьичко наше, коза-дереза,
вша-ВПШа да кирза-бирюза,
и ни шиша, ни гроша, ни аза
в зверосовхозе «Заря коммунизма»...
Вот она, жизнь! Так зачем же, зачем же?
Слушай, зачем же, ты можешь сказать?
Где-то под Пензой, да хоть и на Темзе,
где бы то ни было — только зачем же?
Здрасте пожалуйста! Что ж тут терять?
Вот она, вот. Ну и что ж тут такого?
Что так цепляет? Ну вот же, гляди!
Вот, полюбуйся же! Снова — здорово!
Наше вам с кисточкой! Честное слово,
черта какого же, хрена какого
ищем мы, Сема,
да свищем мы, Сема?
Что же обрящем мы, сам посуди?
Что ж мы бессонные зенки таращим
в окна хрущевок, в февральскую муть,
что же склоняемся мы над лежащим
мертвым ли, пьяным, под снегом летящим,
чтобы в глаза роковые взглянуть.
Этак мы, Сема, такое обрящем...
Лучше б укрыться. Лучше б заснуть.
Лучше бы нам с головою укрыться,
лучше бы чаю с вареньем напиться,
лучше бы вовремя, Семушка, смыться...
Ах, эти лица... В трамвае ночном
татуированный дед матерится.
Спит пэтэушник. Горит «Гастроном».
Холодно, холодно. Бродит милиция.
Вот она, жизнь. Так зачем же, зачем же?
Слушай, зачем же, ты можешь сказать,
в цинковой ванночке легкою пемзой
голый пацан, ну подумай, зачем же,
все продолжает играть да плескать?
На солнцепеке
далеко-далеко...
Это прикажете как понимать?
Это ступни погружаются снова
в теплую, теплую, мягкую пыль...
Что же ты шмыгаешь, рева-корова?
Что ж ты об этом забыть позабыл?
Что ж тут такого?
Ни капли такого.
Небыль какая-то, теплая гиль.
Небо и боль обращаются в дворик
в маленькой, солнечной АССР,
в крыш черепицу, в штакетник забора,
в тучный тутовник, невкусный теперь,
в черный тутовник,
зеленый крыжовник,
с марлей от мух растворенную дверь.
Это подброшенный мяч сине-красный
прямо на клумбу соседей упал,
это в китайской пижаме прекрасной
муж тети Таси на нас накричал.
Это сортир деревянный просвечен
солнцем июльским, и мухи жужжат.
Это в беседке фанерной под вечер
шепотом страшным рассказы звучат.
Это для папы рисунки в конверте,
пьяненький дядя Сережа-сосед,
недостижимый до смерти, до смерти,
недостижимый, желанный до смерти
Сашки Хвальковского велосипед...
Вот она, вот. Никуда тут не деться.
Будешь, как миленький, это любить!
Будешь, как проклятый, в это глядеться,
будешь стараться согреть и согреться,
луч этот бедный поймать, сохранить!
Щелкни ж на память мне Родину эту,
всю безответную эту любовь,
музыку, музыку, музыку эту,
Зыкину эту в окошке любом!
Бестолочь, сволочь, величие это:
Ленин в Разливе,
Гагарин в ракете,
Айзенберг в очереди за вином!
Жалость, и малость, и ненависть эту:
елки скелет во дворе проходном,
к международному дню стенгазету,
памятник павшим с рукою воздетой,
утренний луч над помойным ведром,
серый каракуль отцовской папахи,
дядин портрет в бескозырке лихой,
в старой шкатулке бумажки Госстраха
и облигации, ставшие прахом,
чайник вахтерши, туман над рекой.
В общем-то нам ничего и не надо.
В общем-то нам ничего и не надо!
В общем-то нам ничего и не надо —
только бы, Господи, запечатлеть
свет этот мертвенный над автострадой,
куст бузины за оградой детсада,
трех алкашей над речною прохладой,
белый бюстгальтер, губную помаду
и победить таким образом Смерть!
......
Пахнет, Боже, сосновой смолою,
Ближним боем да раной гнилой,
Колбасой, колбасой, колбасою,
Колбасой, все равно колбасой!
Неподмытым общаговским блудом
И бензином в попутке ночной.
Пахнет Родиной, чуешь ли, чудом,
Чудом-ладаном, вестью благой,
Хлоркой в пристанционном сортире,
Хвоею в предновогоднем метро,
Постным маслом в соседской квартире -
Как живут они там впятером?!
Как ругаются страшно, дерутся...
Чуешь - Русью, дымком, портвешком,
Ветеранами трех революций,
И еще леденцом-петушком,
Пахнет танцами в клубе совхозном -
Ох, напрасно зашли мы сюда!
Клейкой клятвой листвы туберозной,
Пахнет горечью - и никогда,
Навсегда - канифолью и пухом,
Шубой, Шубертом! - ну, забодал.
Пиром духа, пацан, пиром духа,
Как Некрасов В.П. написал
http://www.bards.ru/archives/part.php?id=24234
Не могу ничего возразить на твои аргументы и доводы, но подохреваю, что когда магическая цифра 1001 воплотится, моего духа тут не будет. Так, душок только если.
Справка,
осмелюсь даже предположить, что когда количество реплик за сутки достигнет магической цифры "1001". то произойдёт резкий переход количества в качество, и тени умерших гениев зависнут над этим чатом, жадно внимая изысканным речам и пиршеству духа.
Можно и простыми понятными словами.
Абстрагируйся от деконструктивного вербального наполнения этого прибежища электронной информации, но оцени насколько позитивное начало бессмысленного флуда главенствует на негативной его составляющей, еrgo, согласно законам диалектики, победа чистого разума неизбежна и неотвратима.
Блять, ты так мудрёно это щас сказал, что я завис в недоумении от ускальзывания смысла. Обоснуй и разверни.
Справка,
а не послать ли тебя на хуй за негативное отражение светлой действительности, которая отображается цифрой "Всего за сутки: 502" ?
//////////выскакивает, и валит мне претензии. Ну как мне реагировать?
Что, ночью тут кого-то нахуй послали??? Не может быть!!! В КиО??? Да ни за что не поверю. Какая НИЗОСТЬ!!!
Чейтатель, так претензии именно к тебе как раз потому что ты реагируешь. Кто не реагирует, к тому и претензий нет. А так смотри, как пиздато. Кто-то тебя послал, ты Постояльца зацепил. Его удобно, он хоть и черножопик, но стабильный. И пошло-поехало.
На твое счастье Постоялец оказался очень толерантным. Он тебя простил и с чистым сердцем на работу попиздовал:))) А если бы он так же как ты отреагировал... Оооо...
Не, но все равно, КиО, я вам скажу, изменился до неузнаваемости. Раньше тут нахуй посылали, если мне не изменяет память, не просто за предложение покомментировать материалы сайта, а за одно их неосторожное упоминание.
Что я хочу сказать? Верной дорогой идете, товарищи! Но читать топик все сложнее. Я не против флуда, когда в КиО пусто. Но когда пять тем параллельно, и еще баба, блять, Маня с табуретками...
День республиканской гвардии Казахстана
1915 — из-за драки, которую устроил Владимир Маяковский, полиция Петрограда закрывает клуб артистов и поэтов «Бродячая собака»
Везунчики
Георг Симон Ом
Александр Романович Беляев
Сергей Юрьевич Юрский
Невезунчики
Тиберий Клавдий Нерон
Яков Исидорович Перельман
Vladimir Sidorov• 16.03.2009 06:10
Постоялец, не померещился, вообще на тебя не думал, и того засранца бы проигнорил. Но вот по времени совпало, сначала мне сдохнуть предложили, или еще чего там, а потом ты появился, с близкими претензиями. Причем, я ведь не троллить сюда хожу, не людей провокациями разводить, - просто общаться. На все возможные темы. А тут такое.
Поэтому и говорю, если мешаю кому сильно, - да озвучь ты претензию по-человечески, я также по-человечески и свалю, если претензию справедливой сочту. Нет ведь...
Вот, блин, ушёл.
А я так надеялся раскрыть хотя бы для себя одну из самых вечных тайн анекдот.ру.
2Постоялец
"А я здесь всегда"
Ух:) Значит, ты есть тот самый Глубинный Ужас Сайта?
Постоялец• 16.03.2009 06:05
Ладно, на всякий случай я ушел.
Но, все же бля, приятно когда такая популярность и везде я мерещусь...
2Чейтатель
Знаю, прекрасно знаю, как всё это достаёт.
Ибо на себе неоднократно примерял в полный рост. На самом деле, вроде все свои, всё так по-домашнему, чуть ли не интимно, вдруг - шлёп - выстрел из темноты.
Да только фигня это всё. Не стоит оно тех нервов.
Постоялец• 16.03.2009 06:04
Чейтатель
Это мне больше нравится. А то с утра на работу идти неудобно когда тебя взади хуем подталкивают... Извиняю
Vladimir Sidorov• 16.03.2009 06:03
Постоялец, с красными всегда все понятно. А когда тебе кажется, что беседуешь с двумя людьми, и вот так вдруг выпрыгивает - то не знаешь что думать.
Vladimir Sidorov• 16.03.2009 06:02
Постоялецц, извини, ладно, погорячился я. Может и не ты это был, кто мне заткнуться пожелал на веки-вечные. Давай аккуратнее друг к другу, все-таки?
Постоялец• 16.03.2009 06:01
Откуда среди ночи взялся Постоялец? Развод, блин, какой-то.
Ваше имя
А я здесь всегда и не только среди ночи. Просто я высказываюсь редко...
Vladimir Sidorov• 16.03.2009 06:00
Ваше имя, знаешь, вот как-то достает все это. Сидим, общаемся, как люди. Потом черножопая скотина выскакивает, и валит мне претензии. Причем, кому отвечать - непонятно. Потом снова заявляется, опять с какой-то дурью. И ведь понятно, что это один из нас. Ну как мне реагировать?
Постоялец• 16.03.2009 05:59
Чейтатель
Во, бля! Понесло. А я просто зашел истории почитать. Ты и СП послушай лучше, а еще лучше меня. Потому как ты мне по Кио Продакшен, почти со вчерашнего дня компаньон. Так вот, ты из всех постов выбирай что тебе надо, а остальное игнорируй и тогда тебе не будет казаться, что это именно я, тебя на хуй послал. Хоть из под красного, хоть из под черного...
Ой...Ай! Эй!!!
Что за шум?
Откуда среди ночи взялся Постоялец? Развод, блин, какой-то.
Вовка, ты чего?
Чейтатель,
хочешь бесплатный, но действенный совет? Лучший способ избавления от тролля - игнор. Не отвечай, и уж тем более не задавай вопросов. И оно отстанет.
Vladimir Sidorov• 16.03.2009 05:48
Заметь, Постоялец, я тебя послл нахуй не из под черного ника, а из под своего, чтобы никаких недомолвок не было.
Vladimir Sidorov• 16.03.2009 05:46
Постоялец, тем не менее, я свое предложение повторяю - отвали. Хотя бы от меня.
Vladimir Sidorov• 16.03.2009 05:45
Постоялец, бля. Если ты не видишь, бля, то я регулярно комментирую истории, бля. И если тебе, тем не менее очень нужно, чтобы я отсюда свалил, то ты так и скажи, бля. И знаешь что? - иди нахуй.
Постоялец• 16.03.2009 05:45
Чейтатель
Так грубо? Претензия? Ну уж нет, я свои претензии по другому люблю преподносить. А на хуй послать - устарело это.
Постоялец• 16.03.2009 05:43
Более того, я тебе предскажу. Когда мы все, Постояльцу на услажденье, начнем здесь истории комментировать, и ничем другим не заниматься, - тут-то КиО и закончится. Я первый отсюда свалю. Потому что мне Фрюшиных блинов хочется, и о котятах Оста послушать тоже хочется, и о попугаях. И еще о тысяче других вещей. И КиО, на мой взгляд, на этом и держится, потому что все остальные книги съехали в никуда именно что из-за узости тамошних тематик.
Убеди меня, что я не прав, Ваше имя. Заметь, это не поза, меня можно убедить аргументами.
Чейтатель
А мое услажденье здесь не при чем. Я же четко объяснил. Но "иногда" это бля, не раз в году.